miércoles, 28 de diciembre de 2011

EL DIOS EN EL QUE CREO, NACE CADA DÍA.

Ese dios en el que creo, suele mostrarse ante el mundo, como uno más.
Tan mortal y vulnerable, tan de carne, hueso y deseos, como una más.
Le diferencian del común:
la predisposición, la lucha,
el querer y poder,
un altruismo de serie, que despiertan incluso temores.

No tiene símbolos, los detesta. 
Ni fervientes seguidores, es él quien sigue. 
No camina sobre las aguas, teme ahogarse. 
Ni ofrece sermones en las montañas, cree en la palabra.    
No requiere sacrificios, ni delirantes penitencias.
Ni tesoros, ni plegarias , ni palacios donde escenificar su obra.

A ese dios en el que creo, lo encontrarás desescombrando Lorca.
Deteniendo un ballenero, en las aguas del Antártico.
Empujando la silla de Miquel, para que pueda ver el mar.
Deletreandole a Elina su nombre, en una pared de Cabo Verde.
Combatiendo contra el olvido, junto a los desheredados de otros dioses.

Ese dios en el que creo, suele mostrarse ante el mundo, como uno más.
Tan mortal y vulnerable, tan de carne, hueso y deseos, como una más.


 Malena Anguera

domingo, 25 de diciembre de 2011

MAÑANA VUELVO

hablo, por no callar
río-ya sabéis-, por no llorar.
provoco a la suerte,
me cago en la muerte.
desafío a la palabra,
la vendo como verso “made in taiwan”.
siento por los ojos,
siembro metáforas yermas.
Carezco de herencia,
me juego al alba, el nuevo día y
vuelvo a empezar.


viernes, 16 de diciembre de 2011

DE LLUVIA

no hay un solo día feo. 
disfruto, cuando algún inesperado chaparrón, 
empapa mis zapatos y mis impermeables sueños.   

de lluvia, construí mi casa en el valle.
de lluvia, el camino hasta ella.
de lluvia, tu voz de tango...

llegaré con la lluvia, engalana Buenos Aires con tu risa.

a Susana Gea (Gata Varela), poeta de lluvia.



martes, 6 de diciembre de 2011

DISPONIBILIDAD ABSOLUTA

Dispón de mi, en cualquier momento,
al que la necesidad te lleve,
aunque nieve en Madrid y el frío pele,
antes de llegar, al tiempo de descuento.

Dispón de mi, a la hora del balance,
hice un master en reflotar veleros,
otro en lunas y una diplomatura en deseos,
de esos que se llevan en la sangre.

Dispón de mi, parto raudo hacia tu encuentro,
corazón gemelo, casualidad hermosa,
no necesito tiempo y entre otras cosas,
es domingo, es muy tarde...en Barcelona, también está lloviendo.



F.Artigau

sábado, 19 de noviembre de 2011

CANCIÓN

No me preguntes como fue.
Me dejé querer sin condiciones,
se dejó querer sin contemplaciones,
y con el tiempo, nos dejamos el querer,
sin querer hacerlo.

No se explicarte que pasó,
ella creció hasta el cielo,
yo alcancé mi metro sesenta y cinco,
y con el tiempo, nos dejamos el querer,
sin llegar a entenderlo.

No me preguntes que ocurrió.
Juanito cantaba, “Paraules d'amor”,
hicimos memoria, repasamos la historia,
y con el tiempo, nos dejamos el querer,
sin contar con ello.

Malena Anguera

martes, 15 de noviembre de 2011

ME QUEDAN PENDIENTES

Me quedan pendientes, soles de medianoche,
promesas de azúcar, deseos de arena. 
Viajes astrales, tu pecho entre nubes,
huídas a ciegas, canciones sin letra.

Me quedan pendientes, poetas sin nombre,  
revoluciones en abril, barquitos de vela.   
Cientos de cigarros, humildes lecciones,
horizontes lejanos, motivos de fiesta. 

Me quedan pendientes, amores platónicos,
conflictos armados, la sal y la tierra.
Momentos contigo, encuentros conmigo,
me queda pendiente, hacerme a la idea.



viernes, 11 de noviembre de 2011

A MONTSE ROIG, DONA

La maleïda òpera cotidiana,
va escapçar l'arrel de 
l' hora violeta i 
la teva veu melodiosa.
Deixant-nos orfes, d'aquell estimat 
temps de les cireres.
Altre cop, Montse, adéu.

a Montse Roig, dona.

La maldita ópera cotidiana,
arrancó de raíz,
la hora violeta y
tu voz melodiosa.
Dejándonos huérfanos de aquel amado
tiempo de las cerezas.
De nuevo, Montse, adiós.

a Montse roig, mujer.


Pilar Aymerich

domingo, 30 de octubre de 2011

A CABALLO GANADOR

Todo, todo me lo juego.
Te sé conmigo,
tú, eres mi suerte.

Todo a piedra, papel o tijera.
A los chinos,
a cara o cruz,
a la rama más larga,
al trece rojo.

Todo al azar y su capricho.
Al tarot y la videncia,
a los planetas alineados,
al oráculo cuadrado,
a las runas vikingas.

Todo a la carta más alta.
A la de la cresta de la ola vagabunda,
la del listón de más arriba,
la del Fénix resurgido,
la del sol de mediodía.




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miércoles, 26 de octubre de 2011

DESDE EL ESTÓMAGO


Usted se lo mira con otros ojos,
lo dice con otras palabras,
lo entiende de otra forma,
lo vive a su manera.

Lo afronta desde el palco,
detrás de la barrera,
en la atalaya del prohombre,
en la más extensa corrección de su faena.

Nosotros lo miramos desde dentro,
lo decimos desde el estómago,
lo entendemos como es,
lo vivimos como suena.

Lo encaramos desde el gallinero,
a pie de puta calle,
en el pozo del saber,
en la más extensa corrección de nuestra clase.



domingo, 23 de octubre de 2011

TODO HA IDO LLEGANDO EN TRENES


Poco a poco, todo ha ido llegando en trenes.

La infancia, llegaba en el tren de la Feria,
las tardes de agosto y manzanas de caramelo,
hasta el día en que la bruja, vendió su escoba.

La adolescencia, en el del carbón,
atravesando desafiante el Moll de la Fusta,
haciendo del mar, algo inalcanzable.

La juventud, en el de la costa,
abarrotado de polizones sin billete,
sin libertad y sin futuro.

El amor, en el de las 19'05 h.
de aquella tarde de octubre y se detuvo
en aquel apeadero para siempre.

La vida en definitiva, en el de la vida,
entre lo cotidianamente establecido,
y lo absurdamente deseado.

El último, ¿quién sabe?... que sea tarde.
Si es posible, al final de un largo recorrido,
y en dirección al invierno.


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viernes, 7 de octubre de 2011

DE REGRESO


Voy a bajarme en la próxima.
Olvidé en tu paraíso,
realidad,
deber,
hipocresía y
miedo cotidiano.

Vuelvo atrás.
Debo recuperar de inmediato,
la realidad como guarida,
el deber como alimento,
la hipocresía como lema,
el miedo como hábito.

Retomo mi paso absurdo.
Regreso al mundo de los dignos,
al quehacer remunerado, poema.
No esperes despierto,
guardo la llave de tu casa.

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sábado, 1 de octubre de 2011

PLOMO EN LAS ALAS


Poemas a cinco céntimos,
brújula imantada,
norte perdido,
plomo en las alas.
Vida envasada al vacío,
no verá la mañana,
la muerte a sacudidas,
plomo en las alas.
Salida de emergencia cerrada,
gritos bajo el agua,
suelo empapado,
plomo en las alas.

Salvador Iborra, poeta. 






sábado, 24 de septiembre de 2011

¡ TOCARÉIS EL CIELO !


¡Tocaréis el cielo!

¿Me contaréis, lo que se siente?
Siempre fui un mea-pilas, indeciso y torpe.
De vez en cuando, lo intenté,
pero mis saltos eran como los de una pulga.
¿Sabríais decirme, si saltan las pulgas?

Busqué escaleras de alcance telescópico,
pero en el veinte escalón, me entraba el miedo,
en el veinticinco, el vértigo,
en el treinta, mareos y vomiteras.
¿A vosotros no os ocurrirá, verdad?

Inicié ascensiones en solitario, hacia lo “más alto”,
creyendo que eran ocho-miles del Himalaya y
eran montículos de arena, en los que mis pasos
y mi sueño, descendían de repente hasta el suelo.
¿Subiréis todos juntos el mismo día?

Espero que así sea, que así pueda veros.
Como un fenómeno desconocido, aunque anhelado,
de características y fuerza imprevisibles, imparables.
En este siglo XXI, también cambalache, problemático y febril.
¿Me contaréis lo que se siente?  



Malena Anguera

miércoles, 21 de septiembre de 2011

CALIDOSCOPIO


Supe de la ignorancia y sus presuntuosos vaivenes.
Cuando la ignoré por sistema, me convertí por suerte,
en un ignorado ignorante de la ignorancia.

Supe que las historias, no es que estén bien o mal contadas.
Aprendí a distinguir a los buenos cuenta-historias de los malos.
(los había también mediocres, pero no me enseñaron casi nada)

Supe de los cientos, miles de formas y colores
de los cristales de ver las cosas y no eran precisamente
calidoscopios como creía eran, la idea.

Supe que las veces que me perdí regresando,
no es que olvidase el camino,
era mi casi enfermiza propensión a distraerme en las cosas.

Supe de la canción que me cantabas,
cuando ya la habías retirado de tu repertorio.
¿ Y sabes...? en los días de lluvia como hoy,
la escucho para dormirme.


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martes, 13 de septiembre de 2011

PAÍS DE CABREROS

Que la cabalgadura sea la razón,
que rinda su lanza a la vida.
Que la vida sea la tradición,
que el respeto, su fin de fiesta.


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lunes, 12 de septiembre de 2011

NOCTURNO SIN LUNA


La melodiosa enredadera,
confundió las patas del piano de cola,
con los surcos de su amado muro de piedra noble.

La melodiosa trepadora ,
cometió el error de encaramarse
a una pared acribillada por las balas de la pena.

Sin saberlo, al paredón de los amores en capilla.

Fue condenada a ser cortada de raíz,
ejecutada por un pelotón de ojos verdes.

Las manos del pianista,
-circular almadraba despiadada-,
golpearon sin compás sobre el teclado,
arrancándole las últimas notas,
el penúltimo aliento en si bemol.

Componiendo un nocturno sin luna,
una melodía sin sentido.
(Desgarrada cuerda, desafinada alma).



jueves, 8 de septiembre de 2011

BALCÓN ABIERTO


Voces que se cuelan por el balcón,
me llaman, no las escucho.
Las voces de la calle, me engañaron tantas veces.
Provocaron mi sordera y mi hermetismo,
mi desamor y mi egoísmo...

Corro hacia tus brazos de media tarde ravalera,
de este septiembre sin vergüenza, sin contemplaciones.
Y dudo, entre tirarme de cabeza a tu entrepierna
o entretenerme entre el olor a limpio de las sábanas y tus entresijos.

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lunes, 5 de septiembre de 2011

IRREMEDIABLEMENTE


Continuamos irremediablemente,
viviendo “alrededor de...”,
amañando el cuenta-vueltas de la vida.

Esperamos dando tumbos,
deseamos en círculo,
amamos con rodeos,
morimos, mordiéndonos la cola.

Perfecta esfera son los años,
nos llevan siempre al punto de partida.

Avivamos sensaciones,
confundiendolas con el destino y
elegimos un lugar privilegiado,
donde esparcir nuestras cenizas.

Al fin y al cabo, el mundo gira e
irremediablemente, continuamos.

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miércoles, 31 de agosto de 2011

CUANDO MALENA DUERME


Malena duerme...

Repaso el día vivido, cuidadosamente
-sin salirme de la raya-
con un bote de pintura arcoiris.

Recompongo
los momentos,
las palabras,
los gestos,
las risas.

Alecciono a la luna,
alejo miedos y
sombras tras la puerta.

Peluches y muñecos,
pasan a ser sospechosos
de cualquier cosa,
de cualquier sobresalto.

Es algo irremediable, mi amor, duerme.

                   A mi hija, en su 15 aniversario




lunes, 22 de agosto de 2011

NOCHES DEL SUR


Noches de luna y clavel,
noches de ronda,
de vino y rosas,
de blanco satén.

Noches canallas,
noches en vela,
de bohemia,
de humo y transgresión.

Noches del sur,
noches de gloria y bulería,
de magia inventada,
de sueños de plata.

...y entre noche y noche,
tu cuerpo, el día.

Fab Llanos

martes, 16 de agosto de 2011

POEMA DE COMBATE


Cuando la poesía abre sus puertas,
todo cambia y cambiamos con el cambio.
Mario Benedetti


Me gusta la poesía hembra,
la que amamantó a mis hermanos.
A los que están,
a los que se fueron,
a los que lo intentaron,
a los que fueron idos.

Me gusta la poesía guerrillera,
ese “arma cargada de futuro”.
La recia,
la valiente,
la altanera,
la de ley.

Me gusta la poesía del vientre de mi calle,
preñada hasta las cejas de esperanza.
La del día a día,
la del “carpe diem”,
la del golpe a golpe,
la del verso a verso. 

Condevolney

sábado, 13 de agosto de 2011

A MAFALDA


Solemos hablar los mayores,
de un tal "sexto sentido"...
¿ Sabrías decirme Mafaldita,
si al hacerlo, nos estamos refiriendo 
a el tal "sentido común" ? 

Te quiero desde siempre, argentinita.

Quino


jueves, 11 de agosto de 2011

REVULSIVO


Ella,  fue la toalla que arrojan al ring,
la oportuna campana, 
la cuenta de protección,
cuando se daba por vencido.

Rendido y desarmado
-como aquel ejército-,
esperaba solo,
solamente esperaba,
a un lado del camino.

Surgió, de entre el sonido de un tren que ya se iba.
Tal vez, el último en pasar por su apeadero. 
Le apresuró, el argumentaba cobardía y cansancio,
ella, coraje y fuerza...lo cogieron.   
  
 ...ahora vive en su casa,
se acuesta en su cama,
utiliza su peine,
se mira en su espejo,
le deshace el poema,
disimula sus canas.
Ni quiere,
ni deja,
que se haga viejo.

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sábado, 6 de agosto de 2011

ME GUSTAN LAS HISTORIAS DE MARINEROS

Hoy, quiero ser polizón,
ilegal, temerario viajero;
zarpar a la luz de tu luna,
de tu brisa, de tu puerto.

Enrolar mi destino a tus velas,
constante, indefinidamente,
pero sin que lo sepas,
camuflado en el poniente.

Bordear en silencio el perfil de tu boca,
fondear de madrugada, al amparo de tu costa.
Recalar en tu playa de tiempo.
pero sin que lo sepas,
escondido en el viento.

Me gustan las historias de marineros.



jueves, 4 de agosto de 2011

BESOS EN ROJO (BOLERO,TANGO, RANCHERA...)


Harta, de compartir vida,
con las mismas miserias,
con los mismos errores,
con las mismas preguntas.

Cansada, de tus deudas con sus labios,
de cobrar de tu boca, tarde, mal y nunca.
De tus besos en rojo,
de tu sentimental bancarrota continua.

Rendida, que no vencida,
herida, que no de muerte,
arrepentida de conocerte,
abre la puerta y te deja, con tu ruina.


Fotografía: Malena Anguera.




miércoles, 27 de julio de 2011

POLVO DE HADAS

Tal vez, entre el hombre y la magia,
descubras algo:
Hojas de ruta, 
esquemas, 
indicios, 
deseos, 
conclusiones.

En las líneas de la mano y el iris de los ojos, 
veas algo:  
Mapas de piratas,
polvo de hadas,
niños perdidos,
países remotos.   

En el poso del café y las cenizas del cigarro,
leas algo: 
Epitafios en verso, 
cartas de amor, 
poemas malditos.

De ser así, disimula,
no lo digas,
no lo airees;
quiero que sea el destino,
quien me busque y me encuentre.  

 Fotografía, Malena Anguera.

domingo, 24 de julio de 2011

LEO A BOLAÑO

Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.
Roberto Bolaño.


Leo a Bolaño...
recorro tugurios, tabernas y bares
del Distrito V en su busca.
Decenas de burdos imitadores,
ocupan las mesas de nicotínico mármol ,
esperando la divina inspiración
que les preste, la absenta,
la cazalla, el vino a granel, a sus composiciones.

Leo a Bolaño...
siento la irrefrenable necesidad,
de salir corriendo, a robar un par de libros
en la mísera y descuidada sección de poesía
de el Corte Inglés.

Leo a Bolaño...
fumo, mecánica y empedernidamente,
-más aún si cabe-
mientras me niego a crecer
junto a sus perros románticos,
este veintitrés de julio,
ocho años y ocho días después de su muerte.





sábado, 16 de julio de 2011

DADDAB (MÁS QUE MIL PALABRAS)

¿Quién, yo?
Tal vez si...tal vez, tengas razón.

¿Que puedo hacer, qué?
Quizás si, pero...

¿Quieres decir que la poesía, puede?
Pudiera ser.

¿Que les parta el alma?
No es necesario el poema,
una imagen, más que mil palabras.

¡Deja de mirarme!
!Juro por cualquier dios, que lo intentaré!
- me da lo mismo, jurarle a uno, que a cien - 

Ahora, mírale a él.
Al parecer, busca tus ojos
para dormirse despreocupadamente en ellos.

Kate Holt (fotografía)